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题记
父爱如山，军工事业传承创新。
格尔木的风总裹着沙，却吹不散昆仑山下那片红砖房的暖意。李建军站在窗前，指尖摩挲着相框里泛黄的军装照——照片上的年轻人眉眼锐利，肩章在戈壁烈日下闪着光，背景是刚落成的军工车间，钢架还露着冷硬的银白。窗外传来汽车引擎的低鸣，他抬头时，看见儿子李诗穿着白大褂从越野车上跳下来，医用箱在肩头晃了晃，像极了当年自己背着工具包奔走的模样。
“爸，今天牧区义诊走了三个点，最后一户老人的高血压稳住了。”李诗进门就脱鞋，鞋面上沾的沙粒落在脚垫上，簌簌响。他顺手把桌上的搪瓷缸递过去，缸子上“为人民服务”的红漆褪了边，却是李建军当年在军工场的奖品。
李建军接过缸子，指腹擦过缸沿的缺口：“当年你爷爷在这戈壁滩上建车间，喝的水都带着土味，哪想得到现在你们能开着车去给牧民看病。”
父子俩的对话总绕不开“当年”。上世纪六十年代，李诗的爷爷李建国跟着军工队伍扎根格尔木，手里的焊枪在零下三十度的夜里能溅出火星，却暖不透帐篷里的寒霜。李建军接棒时，车间刚通了电，他带着徒弟们啃下精密仪器维修的硬骨头，双手磨出的茧子比工具包还厚。如今，轮到李诗把“军工精神”揣进了医用箱。
开春时，牧区爆发流感，李诗带着医疗队扎进草原。帐篷里的油灯下，他给牧民量体温、配药，忙到后半夜才想起给家里打个电话。电话那头，李建军没说别的，只让他多带件棉衣：“当年我们在野外抢修设备，裹着棉被也能干活，你身子骨没我们结实，别冻着。”挂了电话，李诗看着窗外的星星，突然明白父亲说的“结实”不是指身体——是心里那股扛事儿的劲，从爷爷传到父亲，再传到自己身上。
比起李诗在牧区的“奔波”，姐姐李歌的“战场”在更热闹的地方。作为文艺兵，她常跟着慰问团去军工企业演出，舞台搭在车间旁的空地上，背景是轰鸣的机器，台下坐着满手油污的工人。
第一次去演出时，李歌还紧张，握着话筒的手都在抖。直到她看见前排一个老师傅，正用沾着机油的手跟着节奏打拍子，脸上的笑容比舞台灯还亮。演出结束后，老师傅拉着她的手说：“姑娘，你唱的《军工魂》，我们听着心里热乎！当年我们在这戈壁上干活，就盼着能有首歌，唱出我们的日子。”
从那以后，李歌总琢磨着怎么把“军工故事”唱进歌里。她跟着慰问团跑遍了格尔木的大小军工企业，听老工人讲当年的事：有人为了赶工期，三个月没回过家；有人在维修设备时烫伤了手，裹着纱布接着干；还有人把刚满月的孩子送回老家，自己留在车间里守着生产线。这些故事，成了她歌词里最动人的部分。
有一次，她在演出前遇到一个小姑娘，扎着羊角辫，手里攥着一张照片。“我爸爸是车间里修机器的，他说今天能看到你唱歌。”小姑娘仰着小脸，眼里闪着光。李歌蹲下来，摸了摸她的头：“那姐姐今天就唱首歌，送给你爸爸，也送给所有像你爸爸一样的叔叔伯伯。”那天的演出，她唱了一首自己写的《戈壁之光》，歌声飘在车间上空，台下的工人师傅们有的红了眼眶，有的悄悄抹了把脸。
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