秋分刚过，老街的梧桐叶就落了一层，岐仁堂的青石板缝里嵌着几片金黄，被往来的布鞋碾得沙沙响。岐大夫坐在堂屋的旧藤椅上，手里摩挲着个掉了漆的木药箱——箱子是三十多年前一位姓周的老大夫送的，箱盖内侧贴着张泛黄的方子，字迹已经淡得快要看不清，却被他用透明纸仔细裱了三层。
“岐大夫，您瞅瞅我家老陈！”门帘被猛地掀开，带进股带着凉意的风，说话的是陈婶，她扶着个五十多岁的男人，男人右手攥得紧紧的，左手却止不住地抖，胳膊肘往旁边的桌角一磕，“哐当”一声，桌上的瓷药瓶晃了晃，吓得陈婶赶紧伸手去扶。
“慢点，慢点。”岐大夫起身，把藤椅往中间挪了挪，“坐这儿，别慌。”
老陈坐下时身子僵得像块木头，膝盖“咔”地响了一声。他想抬手抹把汗，左手却“啪嗒”一下打在自己腿上，脸瞬间涨得通红，瓮声瓮气地说：“丢人……这手就不听使唤，吃饭得老婆子喂，走路腿沉得挪不动，夜里躺床上，腿还抽着疼，整宿整宿睡不着。”
陈婶眼圈红了：“岐大夫，您给想想辙吧！城里跑了好几家医院，药吃了不少，不是头晕就是腹胀，这阵子更重了，连筷子都握不住。昨儿听街坊说您这儿有办法，我们就赶紧来了。”
岐大夫没急着搭话，先让老陈伸出舌头——舌淡得发粉，边儿上印着一圈齿痕，苔白乎乎的像蒙了层薄霜，舌下的青筋鼓得像细蚯蚓。又按住他的手腕切脉，指下的脉沉得像陷在泥里，细溜溜的，偶尔还跳得慌。
“这毛病多久了？”岐大夫问。
“快两年了，”陈婶接话，“一开始就觉得手有点抖，拿笔写不了字，以为是累着了，没当回事。后来慢慢腿也沉，脖子僵，转头都得整个身子跟着转。老陈年轻时候开货车，跑长途，熬夜是家常便饭，退休了又爱蹲在麻将馆，一天坐八九个钟头，顿顿离不了红烧肉，咸的辣的往嘴里塞……”
老陈闷哼一声：“现在悔也晚了。”
岐大夫松开手，指了指老陈的左手：“您这不是‘手抖’那么简单。《素问》里说‘诸风掉眩，皆属于肝’，‘掉’就是抖；又说‘脾主肌肉’‘肾主骨生髓’，您这手颤、腿沉、身子僵，是肝脾肾三样都亏了，风、痰、瘀缠在一块儿，才把筋脉给堵得死死的。”
“肝脾肾？”陈婶愣了，“不是风邪吗？前儿个有个郎中说他是‘风邪乱蹿’，开了些平肝的药，吃了更抖。”
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