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周觉的后颈被冷风灌得发紧。

他的鞋底碾过陌生的柏油路面,发出细碎的声响。

方才那阵白光坍缩时拽得他手腕生疼,此刻指节还在微微发颤。

林棠的指甲几乎要掐进他腕骨里,年轻女孩的呼吸急促得像破风箱:“周、周觉,你看那边——”

顺着她发抖的指尖望去,周觉的瞳孔骤然收缩。

街角的便利店玻璃上贴着褪色的海报,本该是本地明星的笑脸被替换成了镜面迷宫的螺旋纹路,几个歪扭的荧光字在玻璃上流淌:“您的人生,由我们定义”。

更远处,穿西装的行人踩着机械的步伐经过,他们的影子在地面拖得老长,却始终保持着相同的步幅,像是被无形的线牵着的提线木偶。

“这不是我们离开时的现实。”沈铎的战术刀在指节间转了个花,刀刃折射的冷光扫过众人。

这位退伍特种兵的喉结滚动两下,军靴重重碾过一片被风卷起的传单——正是方才周觉捡到的“元界测试员招募”,此刻那张纸在他脚下发出脆弱的脆响,“空气里有电子元件烧焦的味道。”他突然侧头,鼻尖几乎要碰到路灯杆,“路灯的电流声不对,频率太规律了。”

周觉摸向口袋里发烫的铜币。

十年魔术训练让他对“异常”有种近乎本能的敏感,此刻这种敏感正像被火烤的玻璃,滋滋作响。

他的视线扫过林棠发白的指节,扫过沈铎绷紧的肩线,最后落在莫言身上——那个总抱着旧书的男人正仰头盯着路牌,金丝眼镜后的瞳孔收缩成细线。

“幻戏斋。”周觉突然开口,声音里带着自己都没察觉的急切。

他需要一个锚点,一个能证明“这里还是他熟悉的世界”的锚点。

老魔术师的藤椅、落满铜粉的道具箱、门楣上褪色的“幻戏斋”木匾——这些本该在两公里外的老街等他。

四人顺着记忆中的路线狂奔。

转过第三个路口时,周觉的脚步猛地顿住。

那排青瓦白墙的老街不见了。

取而代之的是亮着暖黄灯光的连锁咖啡馆,玻璃橱窗里摆着拉花精美的咖啡杯,店招上“豆与梦”(Bean & Dream直译为“豆与梦”)的字母在暮色中泛着冷光。

“不,不可能。”林棠的声音带着哭腔,她扑向咖啡馆的玻璃门,指尖在冰凉的玻璃上按出白印,“上周我还和室友来这里买过奶茶,这条街明明——”

“闭嘴。”沈铎突然拽住她后领把人扯回来,战术刀抵住门把,“未知环境,禁止贸然进入。”

周觉没说话。

他弯腰捡起脚边半块碎砖,对准玻璃最薄弱的上角砸去。

“哗啦”一声,玻璃裂开蛛网纹,他侧着身挤进去,鞋跟碾过满地碎渣。

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