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厨房里热气蒸腾，灶膛的火光在李三脸上跳动，他正搅动着锅里黏稠翻腾的甜沫。米香与豆香混合着辛辣的胡椒气息弥漫开来，这熟悉的滋味却像一把生锈的钥匙，猝不及防捅开了记忆深处最痛的那把锁。
“师哥，甜沫……快好了。”李三的声音有些发紧，勺子搅动的节奏慢了下来。他盯着锅里升起又破裂的气泡，眼神渐渐失焦，“每次熬这甜沫，总像有根针往心窝里扎，师父他老人家……师叔他……”他猛地闭紧双眼，喉咙剧烈滚动了一下，仿佛在吞咽一把烧红的砂砾，“是我害了他们啊！”
大师兄正坐在矮凳上，闻言抬起头。灶膛的火光映着他棱角分明的脸，那双历经风霜的眼睛凝视着李三紧绷的脊背，里面没有责备，只有深不见底的沉静与理解。他放下手里的柴火，缓缓站起身，宽厚的手掌落在李三微微颤抖的肩头，那力道带着一种沉甸甸的抚慰。
“三儿，”大师兄的声音低沉而平稳，像深秋的河水，“我明白。其实，我和你师姐，早把那些旧账翻过去了。”他顿了顿，指尖在李三肩上按了按，“你是打过鬼子的英雄，刀尖上滚过来的汉子。是人，哪有不栽跟头的？”
李三的肩膀猛地一震，却没有回头，只把手中的木勺攥得更紧，指节泛白。
云龙的声音在氤氲的热气里继续流淌，带着一种穿透岁月的清晰：“师父他……有些事，做得也并非处处圆满。”他目光望向厨房窗外沉沉的暮色，“当年，我
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