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他猛地坐起，心脏撞着肋骨。侧耳倾听。只有风声。他咒骂一声，认为是压力太大幻听了。他躺下，用被子蒙住头。但那声音又来了，这一次，似乎更近了，仿佛就在门板后面。沙…沙…沙…带着一种令人头皮发麻的耐心和…期待？
他跳起来，猛地拉开门。走廊空无一人，只有冰冷的空气扑面而来。楼下房东的门紧闭着，悄无声息。他检查了地板，甚至窗台，没有任何痕迹。只有那股淡淡的、熟悉的腥甜味，似乎比平时更浓了一些。
“见鬼！”他嘟囔着，锁好门， back to bed，一夜无眠。
第二天，他试图用理性解释。老房子，木头热胀冷缩，风声作怪。他甚至找了个借口和房东瓦西里老头搭话，旁敲侧击地问房子有没有什么“历史”。老头只是用那双死鱼般的眼睛瞥了他一眼，沙哑地说：“房子很老。像所有东西一样。习惯就好。”然后就不再开口。
习惯？伊戈尔习惯不了。那拖沓声开始更频繁地出现，不再仅限于深夜。有时他在整理图纸，有时在加热罐头，那声音就来了。沙…沙…沙…不紧不慢，穿透风雪声，穿透他的思绪，直接摩擦在他的神经上。他的烦躁与日俱增。他开始用力跺脚，大声播放吵闹的音乐，或者对着空屋子咆哮：“滚开！不管是什么，滚开！”这是一种本能的、激烈的回应，试图用噪音对抗噪音，用愤怒驱散恐惧。
但毫无用处。甚至，那声音似乎……更喜欢他的反应。有时在他咆哮之后，会有一个短暂的停顿，然后那拖沓声会再次响起，节奏似乎……带着一丝嘲弄的满足。
他的情绪更加恶化，恐惧的苗头终于破土而出，与愤怒和孤独交织，变成一种毒液般的混合物。他工作效率骤降，眼神布满血丝，脾气一点就炸。镇上的人看他眼神更加怪异，甚至带上了某种……怜悯？这让他更加愤怒。
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