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刘棠正帮孩子们整理床铺，将卫子歇送来的玉佩系在床头的栏杆上。玉坠垂在帐边，被窗外透进的灯光照着，泛着星星点点的光，像挂了串小小的月亮。“这样夜里翻身时，”她对孩子们说，指尖轻轻拨了拨玉坠，玉片相撞发出清脆的响，“玉会跟着晃，就像有人在给你们扇扇子呢。”
孩子们咯咯地笑起来，最小的那个抱着枕头，把脸埋进带着松脂香的被褥里，声音闷闷的：“我闻着香味，就能梦见临仙城的花田了，梦见老兵爷爷刻的石子在开花。”郭孝儒站在门口看着这一幕，忽然觉得，所谓家，从来不是雕梁画栋的房子，而是有个人在灯下等你，有床暖被，有句软语，还有满屋的烟火气。
夜深了，郭孝儒坐在案前整理草药图谱，案头的油灯忽明忽暗，灯芯爆出的火星落在纸上，像点了个小小的朱砂痣。他的影子投在墙上，与窗外走马灯的花影重叠在一起，倒像幅流动的画。刘棠端来一碗刚熬好的栀子蜜水，白瓷碗的边缘还沾着点琥珀色的糖渣，是舀糖时不小心蹭上的。“掌柜的说，加了新采的薄荷，喝了好睡，夜里不会做噩梦。”
他接过碗，温热的甜香混着薄荷的清凉漫过鼻尖，那甜味不似寻常的糖那般腻，倒带着点草木的清苦，像极了临仙城的日子——苦里藏着甜。他忽然觉得所有的颠沛流离，所有的炮火硝烟，都在这一碗蜜水里落了脚，化成了舌尖的暖。窗外的风还在吹，带着糖坊的甜香和花田的泥土气，檐角的风铃偶尔响一声，“叮铃”，像谁在低声说着“安稳”。
郭孝儒放下碗，望着案头摊开的临仙城地图，上面用红笔圈出了无数个小圈，每个圈旁都标着花名：野蔷薇要种在城墙根，蜀葵适合种在向阳的坡地，栀子得挨着溪水……是他白天在花田记下的。他拿起笔，在地图边缘添了行小字：“明年春分，播新种。”笔尖划过纸页的沙沙声，与窗外的风声、远处的江涛声缠在一起，像一首写给春天的序曲，温柔又坚定。
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