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窗外的路灯亮了，橘黄色的光透过纱窗落在林天手背上，他虎口处有道浅浅的疤，是以前调弦时被琴弦勒的。苏晴轻轻摸着那道疤，听见他喉咙里滚出一声低低的“对不起”。
“水凉了。”她抽回手，把晾好的水推到他面前，杯壁上的水珠滴在桌面上，晕开一小圈湿痕，离林天的手肘很近，近到像是要融在一起。
林天端起杯子一饮而尽，喉结滚动时，苏晴看见他身后的墙角——那里靠着一把落了点灰的尤克里里，天蓝色的琴身，还是他们刚认识时，他用第一笔演出费买的。以前总被他塞在衣柜最底层，说是“太幼稚，配不上流浪歌手的身份”。
“明天我去买块新桌布吧，”林天放下杯子时，碗底又轻轻磕了下桌面，还是清脆的响，却不再像以前那样，总带着要起身离开的仓促。“这个……被醋泡得不好看了。”
苏晴看着他认真的样子，忽然笑出了声。她伸手越过桌子，把林天没吃完的半碗粥拉到自己面前，用他刚才掉在桌上的那双筷子，夹起了那根被挑了半天的咸菜。
“不用买，”她咬着咸菜含糊地说，左边嘴角陷下去那个小小的窝，“洗洗还能用。”
桌角的尤克里里静静立着，月光从窗帘缝里溜进来，在琴身上镀了层银。这一次，它不用再等谁把它装进琴包，也不用听着门轴转动的声音，在空屋子里独自蒙尘了。
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