我盯着它，心跳如鼓。
这当铺百年来，我经手过无数记忆——有杀人的，有被背叛的，有目睹至亲惨死的。人们来当记忆，是为了解脱。可从没有人，当完记忆后，留下东西。
更没有人，能留下这种……带着怨念的东西。
我伸手想拿笔，指尖距它尚有寸许，忽觉一阵阴风从背后袭来。回头望去，镜中映出我的脸——可那不是我。
镜中的“我”嘴角咧开，露出森白的牙，眼眶漆黑如洞，正死死盯着我，手中握着那支笔，笔尖滴血，一滴，一滴，落在镜面，竟穿透了镜中世界，滴入现实。
我猛地闭眼，再睁眼时，镜中已恢复如常。
可那支笔，还在。
我忽然想起那个男子——他当掉的，真的是“恋爱的三年”吗？
还是说……他当掉的，是“她自杀的真相”？
我缓缓翻开那本空白书——它本该是空的，可此刻，书页上竟浮现出字迹，墨色暗红，像是用血写成：
“她说：‘你不爱我了。’
我说：‘没有。’
她割腕时，我在笑。
因为……我早就爱上了别人。”
我浑身发冷。
他丢掉的不是记忆，是罪。
他不是想忘记她死的模样，而是想逃避自己见死不救的良心。
而这支笔……是她留下的。
她没走。
她的怨，她的痛，她的血，全被封在这支笔里，随着记忆的当押，转移到了当铺——转移到了我身上。
我猛然意识到，这当铺，从来不是让人解脱的地方。
它是怨念的归宿，是罪孽的坟场。
每一个来当记忆的人，都不是真正想忘记，而是想把痛苦转嫁。他们丢掉记忆，却把执念、悔恨、怨毒，悄悄留在了这里——留给了我。
我低头看向那支笔，它忽然轻轻一震，笔尖再次滴血，血珠落在柜台，竟开始蠕动，拼出第三个字：